L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient brin à nuage, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs https://lorenzoixgou.look4blog.com/72208126/l-encre-qui-disparaît